Ainda a Transgrancanaria

Depois de terminar a prova fui até à zona de finishers para jantar. Apesar de ter encontrado um autêntico repasto, verdade seja dita, desta vez a organização esteve bem, só consegui comer uma salada e beber uma coco-cola. Ainda mal me tinha sentado para comer e o meu joelho esquerdo começa a dar sinais de dores fortes, na zona da articulação interna.

Vou ao meu telemóvel e tenho duas chamadas telefónicas. Uma delas era do Paul Michel. Aconteceu alguma coisa. Liguei ao Mister e fiquei tranquila quando soube que ele estava bem e que apenas tinha ligado para saber de mim. Estranhei esta atitude. Não é normal. Algo se terá passado. Ele nunca me liga durante as provas.

Vou para casa, tomo banho e volto para a meta. Aqui começo a receber mensagens de amigos que me vão dando conta da sua situação. Onde está e a que horas se prevê que chegue. Sento-me e vou apreciando os atletas a chegarem à meta. Já sabem que me emociono sempre com as chegadas à meta. Vê-se de tudo: gente fresca, gente podre, gente que sorri, que chora, que já não corre…

Eram perto das 23h quando recebo um telefone do Paul Michel a dizer: “estou quase a chegar à meta. Estás aí?”

- “Estou. Como sempre”. (Até hoje nunca me ligou a dizer que estava quase a chegar. Ele nunca me liga.)

Levanto-me para o tentar ver e meia hora depois vejo uma luzinha que balanceia ao ritmo tão característico que é o dele a correr. Era ele. Vinha aparentemente bem. Corta a meta alegre a distribuir inclusive beijos pela assistência, imaginem… Sobe a rampa da meta e dá um pulo.

Vou ter com ele, abraço-o e ele pergunta-me: “acabaste a prova?” “Sim, acabei.” Disse-o nada vaidosa. Mas ele confessou: “nunca acreditei que fizesses isto. Por isso te liguei. Achei que te irias matar naquelas descidas. Nem jeito tens para descer a direito, quanto mais naquele terreno. Isto era horrível. Os últimos quarenta e tal quilómetros são horríveis, não se faz um percurso destes numa prova destas. Anda vamos berber uma cerveja”

125Km depois, 24h depois ele só quer beber uma cerveja e ir para casa.

Aguentas-te aí em pé para tirar uma foto?

* FIM *

Não há mais a contar. Mas queria deixar bem claro que foi muito importante ter ido até à TGC. Se me perguntarem se recomendo esta prova, respondo categoricamente NÃO. Se é para viajar e gastar dinheiro há locais e provas muito mais interessantes. Mas esta prova, para mim, ou para nós, teve uma componente muito positiva: foi uma grande aprendizagem a vários níveis, e que nos pode ser muito útil no futuro.

Não contava com aquele terreno, não contava com aquela dureza de terreno, não contava com tão fracos abastecimentos. Fui ensinada a ser quase auto-suficiente em qualquer prova. Costumo ir carregada que nem burro. De todas as outras vezes digo a mim mesma: “vês, afinal, para que levaste isto tudo? Trazes tudo de volta. Não utilizaste nada”. Pois é. Até ao dia em que vais a uma prova e utilizas tudo o que levas, porque se assim não fosse terias ficado lá, a meio do caminho.

Para terem noção, além de todo o material obrigatório, e que não era pouco, levei duas bisnagas de gel, quatro saquetas com pó isotónico para misturar em água quando chegasse aos abastecimentos, duas barras energéticas, um concentrado de frutas e uma flapjack (um bolo concentrado altamente calórico). Regressei apenas com a flapjack. Dei a uma barra energética a um atleta e Magnesona a outro que se queixava bastante dos gémeos.

Tive de aprender a gerir os líquidos. Consumi 6 litros de líquidos durante toda a prova. A dada altura, a meio da prova, no pico do calor, percebo que já tenho pouca água. Tenho de fazer a gestão da mesma. Nunca passei propriamente sede, mas tive momentos em que me apetecia beber sofregamente e só podia molhar a boca. Neste momento lembrei-me do Paul Michel e das sensações que descrevia na Marathon des Sables…

Aprendi a gerir as dores. Pela primeira vez, numa prova, tomei paracetamol (que também levava comigo, além da Magnesona, já a pensar que o meu pé me podia pregar uma partida). Mas o paracetamol só me aliviou ligeiramente. Sabem o que me aliviou as dores? Adivinhem? Comecei a cantar bem alto, provocando inclusive alguma risota em alguns atletas que passavam por mim. Lembro-me ir a cantar o Footloose em altos berros! Enquanto cantava alto, mistura uns pseudo-gritos de dor para ninguém desconfiar. Que figura… Valia tudo.

Trago comigo a maior das medalhas de finishers: o ensinamento que nestas provas longas devemos tentar mesmo ser auto-suficientes. Devemos levar connosco tudo aquilo que achamos que vamos precisar: alimentação, hidratação, medicação.

A toda a comitiva portuguesa que conheço e que comigo privou estes dias só tenho que enviar o maior dos abraços. Foram todos GRANDES. Todos terminámos e com desempenhos, ao nível de cada um, muito bons.

Para testemunhar o meu estado de espírito, e para que acreditem que o relato da prova não foi piegas ou exagerado, aqui fica a foto da chegada à meta.

Agora digam-me: até hoje, quantas vezes já me viram chegar assim?

Mas o pior, pior, pior de tudo sabem o que foi? Não vi o Krupicka. Nem a Fernanda Maciel. Só vi a Núria Picas, e à distância.

Tudo me correu mal, não tive sorte nehuma... :)